Ella.

 Ella tenía un amor perdido

que guardaba en el bolsillo

de su chaqueta

y de quien nadie sabía

ni siquiera su nombre.

Ella lo guardaba como se guardan

los tesoros

que sabes solo has de encontrar

una vez en la vida.

Angustia

 En tardes como esta

no puedo mentirte

vuelven los miedos a visitarme,

angustia que sin motivo

se instala en mi pecho 

y aprieta sin tregua.

Ocurre, creo,

cuando las aguas se calman,

cuando todo parece tranquilo,

y pareciera que algo

no quisiera

dejarme saborear la calma.

Extraño a los buenos amigos

que son pocos y andan lejos,

me pregunto si me piensan

y mientras,

aprendo, despacio, a cuidar a los que tengo cerca,

los que siempre estuvieron.

La familia que no se escoge,

a ellos también les debo un poema.

Últimamente

Últimamente
pienso demasiado en tu nombre,
me visita incluso en sueños

para recordarme que nuestros caminos

ya nunca volverán a juntarse.

Ya casi nunca escribo,

si acaso algún poema 

muy de tarde en tarde,

sin hacer caso a Rodolfo,

y detrás, siempre tú.

Últimamente

Pienso en ti y  nos imagino

en una tarde de  verano

haciendo todo

lo que nos quedo pendiente.

Cenar en el Libanes,

beber cerveza en el Puerto de las Ánimas.

Yo llevaría un vestido largo

tú camiseta negra y rostro serio.

Esta vez, te dejaría emborracharme.

Pararía el tiempo en ese instante

en el que todo se detiene

cuando tú cierras los ojos

mientras yo acaricio tu mejilla.

Últimamente.

No le des vueltas

No le des vueltas

por mucho que creamos

no somos nada más 

que lo que sentimos.

A veces sueños,

a veces recuerdos,

recuerdos de amores perdidos

que se cuelan

cuando menos lo esperas.

Gritamos al cielo,

a veces, ya pocas,

reímos.

Con suerte amamos,

sentimos miedo

dolor y rabia.

Y nada más importa.

Sólo un corazón que siente,

que ama

que se rompe

y con suerte

se levanta.

Tu nombre

 

Este viento frío que no deja de soplar
me ha traído hoy el recuerdo de tu nombre.

Había pasado tanto tiempo sin tu recuerdo

que creí haber olvidado el tacto de tus labios.

He visitado tu fotografía, he comenzado a escribirte,

y borrado todo aquello que quería decirte.

Dónde buscar las palabras

si yo lo que extraño es el tacto de tu piel

el calor de tantos abrazos que dejé a medias

y que hoy nos han prohibido.

Cómo explicarte que las mariposas nunca se fueron,

y que vuelven en días como hoy

a torturar con tu recuerdo.

Vuelvo a escribirte, vuelvo a borrar cada mensaje,

a recordar tu nombre.

Maldita primavera fría que llega

con la nostalgia de lo que no fuimos. 

El frío parque

Caminaba por el frío parque
una mañana de un diciembre cualquiera,
con la soledad como única certeza.

Añoraba los amores que pudieron ser 

y no fueron.

Todavía soñaba, a veces,

coger un tren y cruzar medio país

solo para abrazarle.

Le sacudía entonces el miedo

del paso del tiempo,

y escribía apenas unas pocas líneas:

Cómo estás? Te trata bien el norte?

Ojala algún día te vea.

Te mando un abrazo.

Le acechaban las lágrimas 

y se adentraba de nuevo 

en el frío parque

Llegó noviembre

 Llegó noviembre sin noticias
de aquel amor perdido

que hizo las maletas buscando

aire nuevo, nueva vida.

Ella mientras, escribió, según dicen

cartas al cielo pidiendo

un mensaje, una sonrisa,

que pasa pronto la vida.

Llegó noviembre sin noticias

y ella corto su pelo,

pintó sus labios

y esperó sentada al atardecer.

La belleza del otoño

y todo el dolor 

de los viejos noviembres

que resuenan todavía y siempre.

Llegó noviembre sin noticias

a ella la acariciaba el frío,

y los miedos de tanta

soledad temida.

Guardo su amor perdido

donde nadie pudiera encontrarlo

y siguió la vida

con otro noviembre en su maleta.