Tus ojos

Me gustan tus ojos
aún cuando estas lejos
y son tan sólo el recuerdo
de nostalgias pérdidas.
Busco tu mirada
cuando ya nada queda
y los sueños son historias enterradas
en medio de una guerra
que no alcanza a entender
el niño que perdimos.
Y esta primavera que no llega
anda el parque desierto de niños
y los que nosotros fuimos
ya no nos reconocen.
Me gustan tus ojos
cuando miran al parque
que hoy esta vacío.

Muerte

Que la muerte es una mano fría

Que llama a tu puerta cuando nadie la espera

Lo aprendí de niña.

Y me lo recuerdan los telediarios

A cada minuto.

Que no respeta a nadie,

Ni a niños ni ancianos ni ricos ni pobres

Lo descubrí una tarde

De la que habría huido si supiera donde.

Que nunca nadie está preparado

Ni aunque tenga cien años, o tan sólo quince.

Y puestos a pedirle a la vida

Le pediré un espejo

Donde reconocerme llegado el momento

Para no abandonar a la niña que fui,

Ni a los sueños que tuvo.

Que la soledad no me llegué

Ni aun cuando la busque

Y que encuentre una mano

Cuando cierre los ojos

Para irme lejos.

Jamás

Jamás, he de confesarte

Seré tu mujer ideal

Ni encontrarás en mí

Respuesta a todas tus preguntas.

Soy más bien, como explicarte,

Enredadera de sueños

Yedra que trepa buscando la luz

Y se pierde en las sombras.

Quizás pueda ofrecerte

Algo de cobijo en la noche

En la que te encuentres perdido

Amor de una noche, eterno  en el olvido. 

Ausencia

Hoy necesito escribir un poema

Para escapar de todo aquello

Que nunca me suelta.

Hablarte de cómo el miedo

Me cala hasta los huesos

Doloridos ya por tu ausencia.

Dime dónde estás

Si he de buscarte en el abismo

De mis propios miedos.

Vivo encerrada en mis tormentos

Y la luz que un día llego de tu sur

Ya nunca brilla.

Ahora ya sólo escribo

Poemas con versos en blanco

Y libros hechos de mentiras.

Dicen que pronto llegará Noviembre

Y aquí me tienes expectante

Como quién espera tu ausencia. 

Micropoesía

(VIII)

Cuando pienses

Que ya no hay salida

Solo despliega tus alas

Y vuela.

Micropoesía

(VII)

Maldita soledad

Que me clava sus cuchillos

En medio

De esta noche cruel.

Micropoesía

(VI)

Dibujo bajo mi almohada

La anatomía de un sueño

Que se pierde en el camino

Que no quiero olvidar.