Primavera que no llega

No hay horizonte más allá
de este suelo de asfalto
y la primavera que no llega.
No se ven campos de girasoles
desde esta lado de la ciudad.
No llegan noticias ni de amigos
ni de amantes.
Así las cosas tan sólo queda
poesía en las tardes de tormenta.
Escuchar en el telediario
que no morirán más niños de cáncer,
ni tampoco ancianos.
Ni nadie morirá cruzando el mar,
que dos viejos amigos se encontraron
para recuperar tiempos perdidos,
y que ningún abuelo, ninguno,
morirá solo.
Cuando esa primavera se cumpla,
llámame entonces para celebrar la vida
emborracharnos y amarnos.
Te sigo esperando.