Me he cruzado con ellos
de vuelta a casa.
No era tarde,
pero ya de noche.
Caminaban despacio
cogidos de la mano,
sin prisas.
Saben que la vida
ya solo les guarda
la última despedida.
Y huyen de ella
despacio y con miedo.
La tarde esta fría,
el suelo mojado
por la fina lluvia.
Y sus pasos
que inundan la calle
de un brillo que sé
que jamás será mío.
Me vuelvo a mirarles,
desaparecen despacio.
Es el amor que pasa.
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