Sabe que la vida

 Sabe que la vida

ya nada le guarda

más allá de canas

y de sueños rotos. 

Ya no quiere

más despedidas

que agotan 

el alma.

No sabe qué quiere

Salvo recordarte.

Sabe que la vida

ya nada le guarda. 

Diciembre

 Si algo ha traído este diciembre

más allá del frío imposible,

y de la eterna niebla,

ha sido la certeza

de que te sigue amando.

Ya no hay necesidad alguna

de seguir  buscando,

y poco a poco

la espesa niebla

se convierte en lluvia.

El parque vacío

vacío de almas,

el día no escampa,

y la humedad que cala

lo más fondo del alma.

Y sin embargo sonríe

bajo el gorro de lana

cuando se cruza con una pareja

que podrían ser ellos

hace ya algún tiempo.

Recuerda su nombre,

su templante serio

todos los planes 

que nunca le contó,

y recuerda sus besos. 

Sabe ahora que nunca

nunca existió futuro 

y sin embargo sabe

que lo amara siempre,

ya no quiere seguir buscando.

Que la vida le dio un regalo,

que duro muy poco

pero que guardará siempre

que no importa el tiempo,

que no todo lo puede. 

Te recordaría en cada paso

 Si fuera fiel a la primavera

me pondría mi mejor vestido y caminaría.

Compraría ramos de lavanda

para llenar tu ausencia.

Te recordaría en cada paso

de esta ciudad maldita.

La soledad sería mi fiel compañera

y soñaría

que el mundo

no se derrumba en tu ausencia.

Te recordaría en cada paso

que me lleva a tu nombre.

Si fuera fiel a la primavera

Jamás te olvidaría. 

Faros

Cuando se borre la esperanza

y tan solo queden tinieblas

que atraviesan tus venas,

Cuando el cielo se cubra de fango

y no vislumbres

rayos de luz bajo tu ventana,

recuerda entonces

ese faro que un día 

alumbró tu niebla. 

Qué sabrás tú

Qué sabrás tú, dime,

de cuchillos que se clavan

en el pecho 

cada atardecer

y que retuercen

cualquier mínimo

abismo de esperanza.

Qué sabrás tú, dime,

del dolor de una despedida

que nunca fue.

De los besos no dados

de los abrazos 

que abrieron

surcos de luz en su pecho.

Qué sabrás tú, dime,

de la soledad del alma

del vacío eterno,

de soñar su nombre.

De las tardes tristes

de los tristes hombres

del sabor metálico de la nada. 

Huida

Sigue adelante,

y todavía, a veces,

lo hace con ganas.

Pero a veces,

a días, de repente,

cuesta respirar.

Otros días todo

parece más fácil.

Pero ese vacío,

constante y frío

en el pecho,

ese no se marcha nunca. 

Mira su móvil,

ya nunca hay noticias,

pero siempre 

lo espera.

Un día de estos,

se dice

le escribo

y propongo

una huida juntos,

tan solo un ratito.

Pero él parece

haberla olvidado

y ella,

ella,

por algún motivo 

no consigue hacerlo.

Mira el sol a lo lejos, 

pero los sueños

se han ido,

han volado lejos.

Y se enturbian 

sus ojos

y el pecho

se rompe 

y grita

pero nadie escucha,

ni siquiera ella. 

Destino

 Si el destino 

es como lo sueño

moriré un noviembre,

o principios de diciembre.

Alguien acercará mi cama

a la ventana 

y desde allí veré pasar

a una chica solitaria,

pantalones anchos,

en un parque desierto

y cubierto de hojas secas.

Y todo estará en paz